Un piccolo omaggio ad Emily Dickinson, la poetessa che scelse la solitudine

Emily Dickinson, nata il 10 dicembre del 1830 ad Armherst, nel Massachusetts, è considerata la più grande poetessa americana.
Sin da bambina mostra uno spirito ribelle e ostile nei confronti degli insegnamenti puritani che le vengono imposti dalla famiglia. Il padre, un noto e ricco avvocato, la costringe a lasciare la scuola superiore dopo appena un anno, preoccupato del potere deleterio che possa avere sulla figlia la conoscenza. La stessa Emily abbandona ben volentieri il seminario femminile di Mount Holyoke dove era stata iscritta, dopo aver commesso l’atto “eversivo” di non dichiararsi pubblicamente cristiana.
Continua i suoi studi da autodidatta e, prima di dedicarsi alla poesia, ama trascorrere il tempo libero scrivendo lettere agli amici. Durante la giovinezza conduce una discreta vita sociale, ma non si sposerà mai, nonostante alcune storie d’amore irrompano nella sua vita senza però essere completamente vissute.
Dopo i venticinque anni si ritira a vita solitaria e comincia a dedicarsi con passione alla poesia, vista come un cammino di crescita spirituale verso l’intima conoscenza di sé e per meglio penetrare il senso della vita.
Isolatasi volontariamente lascia fluire la sua poesia nata dalla contemplazione della natura, dalla meditazione e dallo studio dei suoi autori preferiti: Shakespeare, Keats ed Emily Brontë.
Le ragioni che la inducono a ritirarsi in solitudine non si conoscono. Alcuni studiosi ritengono che la scelta sia stata dettata da un amore contrastato, ma più probabilmente la poetessa, consapevole della sua impossibilità di instaurare una relazione positiva con il mondo, matura la decisione di dedicarsi in solitudine a quella che lei considera quasi una missione: scrivere poesie. Si veste di bianco e si rinchiude nella sua stanza. La sua esistenza solitaria viene interrotta raramente da qualche visita. La sua corrispondenza solo con pochi amici scelti è invece assidua.
Poco interessata a pubblicare le sue poesie, mostra la sua indole ribelle ed una creatività fine a se stessa che non sente alcuna esigenza di notorietà. Non ha bisogno di pareri esterni per convalidare la sua identità e i valori in cui crede.
Rifiuta quel cammino maschilista già prestabilito di proseguire gli studi per diventare insegnante, l’unico percorso previsto per le donne intelligenti in alternativa al matrimonio, e compie la sua piccola rivoluzione isolandosi da una società cui non sente di appartenere.
Nasconde quasi tutte le sue poesie, ritrovate poi nella sua scrivania solo dopo la sua morte, e trascorre la sua vita alla ricerca ostinata di risposte da un Dio silenzioso e assente.
La sua reclusione è stata una scelta contro la vanità e l’oppressione di una società a lei distante e la sua priorità è stata quella di «possedere l’Arte / dentro l’anima» donando al mondo delle liriche particolarmente suggestive.
Lo stile di Emily Dickinson è caratterizzato da componimenti poetici brevi e quasi del tutto sprovvisti di punteggiatura, dall’uso di lettere maiuscole volte ad enfatizzare alcune parole e dall’utilizzo di trattini per spezzare le frasi e simulare il ritmo del respiro. Ne emerge, così, una produzione poetica intensa e scevra di regole che influenzerà la lirica moderna. Una delle peculiarità della Dickinson è quella di delineare concetti astratti usando immagini concrete. In molte sue liriche, infatti, idee astratte e oggetti vengono utilizzati usati per spiegare l’un l’altro, ma la relazione che intercorre tra di essi rimane complessa e a tratti ermetica.
I temi da lei trattati investono l’amore, la natura, la fugacità della vita e la dolorosa certezza della morte. Quest’ultima viene mitigata dalla speranza dell’immortalità che consentirà a ognuno di noi di ricongiungersi con le persone amate. Chiusa nella sua stanza osserva il suo giardino e ne descrive gli insetti, i fiori, i mutamenti delle stagioni e delle diverse ore del giorno, simboli del cambiamento continuo di quella breve avventura chiamata vita. Il suo più grande amico è il suo cane terranova Carlo. Quando il cane verrà a mancare, la Dickinson non uscirà mai più dalla sua stanza.
Poco prima di morire scrive: «Credo che il primo che mi verrà incontro quando andrò in paradiso sarà il caro, fedele, vecchio Carlo».

Muore a causa di una nefrite il 15 maggio del 1886, in quella che era la casa dei suoi genitori e il desiderio da lei espresso che il corteo funebre passasse per i suoi amati campi, è stato esaudito.
Quando è ancora in vita solamente sette dei suoi componimenti vengono pubblicati. Dopo la sua morte, il mondo potrà conoscere quella grande poetessa.
Di seguito una raccolta dei suoi pensieri e componimenti più significativi.

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Ciascuno il suo difficile ideale
Deve raggiungere da sé
Con l’eroismo solitario
Di una vita silente
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Io sono nessuno. Tu chi sei?
Nessuno pure tu?
Allora siamo in due, ma non dirlo –
potrebbero cacciarci, lo sai!
Che fastidio essere qualcuno!
Che volgarità – come una rana –
che dice il suo nome – tutto giugno
a un pantano che sta ad ammirarla!
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Ho udito una mosca ronzare, mentre morivo –
la quiete nella stanza era
uguale al silenzio nell’aria –
tra folate di bufera.
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Sarei forse più sola
senza la mia solitudine.
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L’Anima sceglie i suoi Compagni, poi, chiude la Porta.
Se leggo un libro che mi gela tutta, così che nessun fuoco possa scaldarmi, so che è poesia. Se mi sento fisicamente come se mi scoperchiassero la testa, so che quella è poesia. È l’unico modo che ho di conoscerla. Ce ne sono altri?
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Morire prima di aver paura di morire può essere un dono.
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Molta follia è suprema saggezza
per un occhio che capisce –
Molta saggezza, la più pura follia.
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Per fare un prato bastano
un trifoglio, un’ape,
un trifoglio, un’ape
e un sogno.
Può bastare il sogno
se le api sono poche.
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Se io potrò impedire a un cuore di spezzarsi non avrò vissuto invano se allevierò il dolore di una vita o guarirò una pena o aiuterò un pettirosso caduto a rientrare nel nido non avrò vissuto invano.
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Ho celato me stessa nel mio fiore. Quando dentro il tuo vaso appassirà, inattesa tu, forse, sentirai quasi una solitudine, per me.
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Una gioia perfetta, paralizzante
e quieta come la disperazione.
***
Che l’amore sia tutto quel che c’è, è tutto ciò che sappiamo dell’amore.
***
Dopo un grande dolore viene un senso solenne,
i nervi stan composti, come tombe.
Il Cuore irrigidito chiede se proprio lui
soffrì tanto? Fu ieri o qualche secolo fa?
I piedi vanno attorno come automi
per un’arida via
di terra o d’aria o di qualsiasi cosa,
indifferenti ormai;
una pace di quarzo come un sasso.
Questa è l’ora di piombo, e chi le sopravvive
la ricorda come gli assiderati rammentano la neve;
prima il freddo, poi lo stupore, infine
l’inerzia.
***
L’incertezza è l’unione del Nulla con l’Immortalità.
***
Il successo è più dolce nel pensiero di chi non lo raggiunge mai.
***
Non sopportavo di vivere
a voce alta-
mi vergognavo-
del baccano.
***
È il fatto che non ritornerà mai più a rendere la vita così dolce.
***
Ti vedo meglio al buio
Non mi occorre una luce
L’amore per te – è un prisma
Oltre il violetto
***
La speranza è quella cosa piumata
che si posa sull’anima
canta melodie senza parole
e non smette mai
***

***
Sopravvissi, non so come, alla notte
ed entrai nel giorno –
a chi è salvo basta essersi salvato
senza una formula
***
Non sapendo quando l’alba verrà
lascio aperta ogni porta
***
Buongiorno – Mezzanotte –
Sto tornando a Casa –
Il Giorno – si è stancato di Me –
Come potrei Io – di Lui?
La luce del sole era un dolce luogo –
Mi piaceva starci –
Ma il Mattino – non mi voleva – ormai –
Così – Buonanotte – Giorno!
Posso guardare – dai –
Quando è Rosso ad Oriente?
Le Colline – hanno un aspetto – allora –
Che fa traboccare – il Cuore –
***
Non calcolare lontano ciò che si può avere
Sebbene il tramonto si stenda nel mezzo
Né adiacente ciò che vicino
È più lontano del sole
***
Non conosciamo mai la nostra altezza
Finché non siamo chiamati ad alzarci.
E se siamo fedeli al nostro compito
Arriva al cielo la nostra statura.
L’eroismo che allora recitiamo
Sarebbe quotidiano, se noi stessi
Non c’incurvassimo di cubiti
Per la paura di essere dei re.
***
Non esiste un vascello veloce come un libro per portarci in terre lontane
***

Notti selvagge- notti selvagge!
Fossi con te le notti selvagge sarebbero
La nostra lussuria!
Inutili- i venti-
Per un cuore che è già in porto-
Basta con la bussola-
Basta con la mappa!
Remare nell’Eden-
Ah, il mare!
Potessi questa notte
Ancorarmi in te!
***

***
La Bellezza non ha causa:
Esiste e basta.
Inseguila e sparisce.
Non inseguirla e rimane.

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