Guardiamo insieme queste immagini.
La prima, “A Bloodthirsty Love” (“Un amore assetato di sangue”), ritrae Benjamin Netanyahu e Ursula von der Leyen in un bacio disturbante, quasi osceno proprio perché non ha nulla dell’amore.
Non c’è tenerezza, non c’è slancio, non c’è umanità.
C’è un’accusa.
Laika trasforma un gesto che dovrebbe parlare di vicinanza in qualcosa di inquietante.
Un’immagine che sembra dire quanto l’Europa si sia avvicinata troppo a chi avrebbe dovuto fermare, interrogare, chiamare alle proprie responsabilità.
Quel bacio non unisce due volti, ma due silenzi.
Non racconta una relazione, ma una resa.
È l’Europa dei diritti che abbassa lo sguardo.
L’Europa della pace che sceglie parole prudenti davanti all’orrore.
L’Europa che pronuncia “diritto internazionale” con voce solenne, ma poi sembra incapace di trasformarlo in una linea netta, in un limite, in un no.
E allora quel bacio diventa il simbolo di una complicità che non ha bisogno di dichiararsi apertamente. Basta il tepore dell’ambiguità. Basta non prendere distanza. Basta restare abbastanza vicini da non disturbare il potere, ma abbastanza lontani da fingere innocenza.
Laika, con una sola immagine, toglie il trucco alla diplomazia: mostra ciò che accade quando la prudenza smette di essere misura e diventa alibi. Quando l’Europa, invece di difendere la propria promessa, sembra baciarne il tradimento.
La seconda opera, “Dikè: Justice in Danger” (Dikè: la Giustizia in pericolo) , è forse la più dura perché non ha bisogno di aggiungere nulla. La Giustizia non è una statua, non è un’idea alta e lontana, non è una parola da incidere sui tribunali.
È un corpo.
Un corpo fragile, trattenuto, portato via da due soldati dell’Idf.
Non viene discussa.
Non viene smentita.
Non viene battuta in un’aula.
Viene semplicemente immobilizzata, tolta di mezzo, fatta sparire prima che possa disturbare la versione ufficiale delle cose. Ed è questo a rendere l’immagine così insopportabile; mostra infatti cosa accade alle parole quando diventano scomode. Non sempre le cancellano con violenza. A volte le accompagnano fuori in silenzio, mentre dentro qualcuno continua a parlare di pace, diritti e valori.
Così come gli altri due murales, l’immagine non parla soltanto di Palestina, di Israele o dell’Europa.
Parla di noi. Di ciò che succede quando il potere chiama “prudenza” il silenzio, “equilibrio” l’immobilità, “complessità” la paura di scegliere.
Parla di un continente nato dalla memoria delle macerie, ma sempre più tentato di trasformare quella memoria in una bella cornice istituzionale, utile nei discorsi, inutile quando bisognerebbe agire.
Non basta riempire i palazzi di bandiere, se poi manca il coraggio di guardare il dolore.
Non basta celebrare l’Europa una volta l’anno, se l’Europa non sa più riconoscersi quando qualcuno le chiede giustizia.
Non basta pronunciare la parola pace mentre si tollera l’ingiustizia.
Perché certi valori, se restano solo nei discorsi, non sono più valori. Sono arredamento. E la Giustizia, quando viene portata via, non fa rumore soltanto nei muri, fa rumore dentro di noi.
Anche quando qualcuno ci scrive sopra ciò che qualcun altro avrebbe preferito non leggere.
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